« Dans ces millions d'arômes qui enivraient. »

Doucement, avec la langueur de l'euphorie, la petite jument immaculée se mouvait auprès de lui. Elle laissait son flanc glisser contre ses muscles, comme aimantée par son corps, incapable de se défaire de l'implacable pression qui les unissait. Il releva l'encolure, sentant sa tête s'appuyer contre sa gorge, au plus près de la veine jugulaire où palpitait la vie, cette même vie qu'elle semblait tant vouloir habiter, hanter. Cette vie qu'elle ne connaissait en rien, à laquelle elle se livrait pleinement.
Dans un regard intense, dans un silence empli de non-dits, elle s'abandonnait à lui, à tout ce qu'il pourrait lui offrir pour l'avenir. Un avenir qui semblait s'obscurcir à chaque battement de cœur.

Elle avait bondit dans une prison de chair. Elle s'y était jetée avec l'avidité de la démence et réduisait en poussière l'unique clé qui l'aurait laissé s'échapper. Elle buvait un poison aussi fatal qu'une dague ensanglantée, elle se maltraitait le cœur avec la force de ses désirs. Si impératifs, et pourtant si insignifiants... Elle se laissait tomber au creux de son âme, elle se blottissait contre lui comme s'il avait été la dernière chose tangible de ce monde. Et elle n'était qu'un fantôme, la pâle esquisse d'un cœur brisé. Et elle était sienne. Entièrement sienne.
Il pressa un peu plus son poitrail contre son frêle corps. Il sentait la tension vibrante de ses muscles contre la douce peau de la jument. Savait-elle seulement à quel jeu elle se livrait ? Savait-elle seulement ce qui l'attendait, au-delà de la fureur charnelle de ses désirs ? Il avait déjà vu plus jeune qu'elle, plus innocente, probablement. Mais elle dégageait cette candeur et cette pureté, elle dégageait la timidité craintive de celle dont le corps demeurait encore un sanctuaire secret. Et pourtant, elle s'offrait à lui, à cet inconnu, à ce monstre de chair qui lui promettait le plus doux des supplices. Atlas laissa ses naseaux glisser le long de la courbe de son dos, il se laissa envahir par la caresse charnelle de sa peau contre la sienne. La désirait-il, lui ? N'était-elle qu'un simple jeu, comme trop d'autres ? Il sentait l'adrénaline qui, déjà, gonflait ses veines. Il n'avait pas besoin de la désirer. Elle lui appartenait. Elle se livrait à lui et à ses caprices. Alors, qu'importe ses sentiments ? Ses pathétiques, misérables sentiments. Il n'en avait plus, probablement depuis longtemps. Quand étais-ce, la dernière fois qu'il avait-il ressentit quelque chose de réel ? Cela avait-il seulement existé ? Elle était là, sienne, sienne jusqu'au plus profond de ses veines. Et elle n'attendait que le début du jeu, le mouvement du premier pion, la flamme au fond de ses iris. Qu'importe qu'il la désire ? Le jeu les mènerait à la plus noire des euphories.

Et il se laissa emporter.
Juste un instant, juste un souffle. Juste un battement de cœur. Avide, terrible. Le Roi s'abandonna aux horribles démons qui hantaient son âme.